Samstagabend, in einem kleinen italienischen In-Restaurant am Rande der Stadt. Recht unentspannte Atmosphäre. Kaum ein männlicher Gast ohne Hemd oder Sakko. Miro Klose betritt mit seiner Begleitung das Restaurant, wird sofort vom Betreiber hofiert, schlagartig ist der Geräuschpegel deutlich niedriger. Verschüchtert nähern sich ihm im Laufe des Abends diverse Damen in den End-Dreißigern, die schon bessere Tage gesehen haben und bitten um Autogramme. Am Ende des Abends verlassen die Gäste das Restaurant und eine sonnenbankgeschädigte Vorstadtbraut stammelt zwei Stunden immer noch: “All die anderen sind mir ja egal, nur der Miro, nur der Miro…” (…) “Das darf ich meinem Sohn gar nicht erzählen, sonst dreht der durch”. Klose war da schon längst in die regnerische Nacht entschwunden. Und ich empfand Mitleid.

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